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In den Jahren, in denen ich Personal an Firmen vermittelte, erlebte ich so manches, leider auch absolute «Don’ts». Es war eine äusserst vielseitige Aufgabe, die mir indes einiges abforderte. Verwundert hat mich, wie wenig Ahnung manche Stellensuchende von einer vorteilhaften Präsentation ihrer selbst hatten. Unter diesen gab es die ganze Palette: bluffende, lügende, arrogante, mürrische oder unterwürfige Menschen; Leute, die vergessen hatten, sich vor dem Gespräch zu duschen; solche, die kräftig gegen ihren jetzigen Chef vom Leder zogen; es gab den Bankangestellten, der viel Geld unterschlagen hatte und es erfolglos zu verschleiern suchte; den Informatiker, der von seiner zukünftigen Firma täglich gratis Kaffee und Croissants erwartete; den entlassenen Strafgefangenen, der seine schillernde Vergangenheit verschwieg… Oder die blonde, perfekt gestylte Lady mit der Alkoholfahne, die per Taxi anreiste, morgens um 10 bereits nicht mehr (oder noch nicht) nüchtern war. In diesen Fällen «wusch ich dem einen oder anderen den Kopf» und dachte seufzend, es wäre einfacher, mit Produkten als mit Menschen zu arbeiten.

Natürlich erfuhr ich auf Kundenseite ebenfalls Unrühmliches. Ich erinnere mich an den Personalchef, der seinem Golffreund gegenüber das Gebot der Verschwiegenheit missachtete, die in seiner Position vorausgesetzt wird; oder an den Chef, der das von ihm selbst verfasste Zeugnis am Telefon in allen wichtigen Punkten widerrief. Der nichtsahnende Mitarbeiter hatte lobend von ihm gesprochen und ihn als vertrauenswürdige Auskunftsperson genannt!

Misserfolge waren demoralisierend, grossartige Erfolge wirkten euphorisierend. Eher den Normalfall spiegeln folgende zwei Begebenheiten:

Ein Studienabgänger mit exzellenten Noten, aus einer angesehenen, alteingesessenen Familie stammend, wovon weder er noch ich bei der Stellensuche Gebrauch machten, hatte den Wunsch, in einer Bank zu arbeiten. Ein Termin bei einem Institut in der Agglomeration kam rasch zustande und ich begleitete ihn. Wie nicht anders erwartet, machte er während des Vorstellungsgesprächs eine sehr gute Figur. Umso enttäuschter war ich, als am Tag darauf eine telefonische Absage der Bankfiliale kam. «Warum?» fragte ich den Chef. «Er hat einen ungepflegten Eindruck hinterlassen.» «Das verstehe ich jetzt nicht», insistierte ich. «Ich fand ihn sogar sehr gepflegt.» «Ja, aber er hat anstelle eines Anzugs mit Hemd und Krawatte eine Lederjacke getragen. Das geht bei uns gar nicht.» Na toll! Machen Kleider tatsächlich Leute? Vielleicht nur engstirnige?  

Bei einem der nächsten Kandidaten ging es um eine Stelle in einer aufstrebenden Informatikfirma. Es war ein heisser Sommertag, doch – eingedenk der «Bank»-Erfahrungen – hatte ich dem betreffenden jungen Mann empfohlen, in Anzug und Krawatte zu erscheinen. Ich selbst hatte mich ebenfalls «in Schale geworfen». Uns beiden rann der Schweiss übers Gesicht, mein elegantes Kleid klebte wie Zuckerwatte auf meiner Haut, als wir das Haus betraten, in dem das kleine Unternehmen seinen Sitz hatte. Im Hauseingang trafen wir auf einen barfüssigen Mann in Shorts, der mit dem Schleppen einer Kiste Mineralwasser beschäftigt war. «Wohl der Hauswart,» dachte ich und wollte vorbeigehen. (Ist eben auch in meinem Kopf gespeichert: Kleider machen Leute!) Der Mann sah auf und fragte: «Sind Sie die Personalberaterin? Ich bin der Chef hier und komme gleich nach oben zum Interview. Gehen Sie unterdessen vor.» Autsch, schon wieder falsches Outfit! Oder doch nicht? Auch Charakter macht Leute. Und Freundlichkeit kleidet bestimmt besser als der teuerste Stoff. Das erfuhren wir im nachfolgenden Gespräch, das professionell und in herzlicher Atmosphäre verlief.

Es ist kaum anzunehmen, dass Ihr an Hundstagen barfuss an ein Vorstellungsgespräch geht und Euch in den angebotenen Sessel fläzt… Was indessen zumindest eine Überlegung wert ist (und was ich mich erstaunlicherweise früher kaum je gefragt habe): Bei welchen Menschen fühle ich mich rundum wohl?

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DER MANN sass in Agra in der Hotelbar beim Apéro und genoss den Blick auf den Taj Mahal, dessen weisse Umrisse in der Dämmerung geheimnisvoll schimmerten. Er wartete auf mich, die ich länger brauchte, um mich zum Nachtessen schön zu machen. Da fiel ihm plötzlich auf, dass ihn eine Frau intensiv musterte. Sie kam ihm vage bekannt vor, und doch auch wieder nicht. Ob sie ein Auge auf ihn geworfen hatte? Langsam wurde es peinlich und darum sagte er zu ihr: «Good Evening», worauf sie ebenfalls mit «Good Evening» antwortete. Zurück in ihrem Zimmer berichtete sie ihrem Mann: «Du, in der Bar sah ich einen Engländer, der deinem früheren Freund aufs Haar gleicht.»   

Zwei Tage später, nachdem wir uns vom unvergleichlichen Taj Mahal hatten begeistern lassen, reisten wir nach Jaipur. Die rosarote Stadt überquoll vor Lebendigkeit und farbenfrohem Treiben. Unser Hotel, eingebettet in einen üppigen, sattgrünen Garten, hatte einen ganz besonderen Charme: Lotusteiche, Amphoren, mit Blütenblättern bestreute Brunnen, Steinskulpturen, Gartenpavillons, ein einladender Swimming Pool unter Bäumen – nichts fehlte, um sich so richtig wohlzufühlen. Auf lauschigen Wegen gelangte man unter zierlichen Torbogen hindurch zu den Zimmern. Dies waren ebenerdige, sternförmig angelegte Bungalows, die sich jeweils zu sechst um einen blumen- und blätterumrankten Innenhof gruppierten, in dessen Mitte ein kühlender Springbrunnen plätscherte.   

Während ich im Zimmer die Koffer auspackte, ging DER MANN an den Swimming Pool – und traf dort seinen ehemaligen Freund, der vor 12 Jahren zusammen mit seiner zweiten Frau nach Mittelamerika ausgewandert war. Die beiden Männer, die sich aus den Augen verloren hatten, freuten sich riesig über das Wiedersehen. Das Rätsel um den «englischen Doppelgänger» in Agra fand damit eine heitere Auflösung!

Unter dem beschaulichen Himmel Indiens verbrachten wir zu viert einen wunderbaren Abend. Natürlich amüsierten wir uns köstlich über das Intermezzo mit DEM MANN als einem verkappten «Engländer»! Als wär’s gestern gewesen, klingt unsere fröhliche Stimmung in mir nach. Ich erinnere mich an unser herzhaftes Lachen, an abenteuerliche Schilderungen, an spannende Geschichten, die wir einander zu erzählen hatten; ich sehe den Hof mit den hell lodernden Fackeln vor mir und höre die zarten Sitarklänge, sekundiert von Froschgequake.

Wenn ich mir die Bilder in Erinnerung rufe, ist mir, als durchströme mich erneut die sanfte Ruhe und Poesie dieses Ortes. Das Hotel war der typischen Rajasthan-Architektur nachempfunden. Unser Esstisch stand in einem verträumten Innenhof, der gegen oben offen war. Vor uns kräuselte sich ein Teich mit violetten Lotusblüten. Über uns verlieh ein Sichelmond den Zwiebeltürmen und Zinnen einen feinen silbernen Glanz, blinkte traumverloren ein Sternenmeer im samtenen Nachthimmel, fern und erhaben, wie ein Gruss aus uralter Zeit.

Als wir uns am nächsten Morgen frohgelaunt an den Frühstückstisch setzten, waren die beiden bereits abgereist – wieder hatten wir’s versäumt, die Adressen auszutauschen. Inzwischen sind erneut 12 Jahre vergangen. Wer weiss, vielleicht treffen wir sie diesen Herbst zufällig in Jerusalem, in Istanbul, in St. Petersburg oder…?

Es kann nicht schaden, wenn DER MANN sein Englisch wieder mal aufpoliert – nur so für alle Fälle.

Elisabeth, 31. Juli 2019

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DER MANN und ich lieben Frankreich, die Provence im Besonderen. Kein Wunder, oder? Euch geht es bestimmt ähnlich. Wenn ich an die herrliche Gegend denke, erstehen in meinem Kopf Bilder von rotglühenden Mohnfeldern, stolzen Oleanderbüschen, vom allgegenwärtigen weichen Licht, das die Maler so begeistert – und ich rieche das frische Parfum der zahlreichen Lavendelfelder. Aber in jenem Frühling hatten wir Wetterpech. Es regnete beinahe eine Woche durch, es war ungewohnt kühl.

Auf der Hin- und der Rückreise nahmen wir uns Zeit. Den Pont-d’Arc wollten wir auf der Heimfahrt trotz Regen sehen. Von Aiguèze führt eine Hängebrücke über die Ardèche-Schlucht nach dem kleinen Ort St-Martin d’Ardèche. Gleich am Ende der Brücke entdeckten wir ein kleines Hotel, wo wir nach einem Zimmer fragten. Während des Auspackens brachte mich eine unangenehme Feuchtigkeit, die an eine Gruft erinnerte, zum Frösteln – aber es war ja nur für eine Nacht.

Unvermittelt riss die schwere Wolkendecke auf. Sonnenstrahlen tauchten die Landschaft in goldenes Licht. Rasch, freudig, verliessen wir die Pension für einen Erkundungsspaziergang und liessen uns von der unerwarteten Wärme umschmeicheln. Am Ortsrand gelangten wir zu grünen Wiesen und knorrigen Rebstöcken. Es war ruhig und friedlich, und doch fühlte ich mich unruhig. Der Ort gefiel mir nicht. Wenn ich nur wüsste, weshalb? Dann, schlagartig, ballten sich die fetten Wolken wieder zusammen. Nicht nur der tiefschwarze Himmel, auch die Landschaft nahm jäh ein unheilvolles, ja bedrohliches Aussehen an.  

Wir kehrten sofort um, denn blöderweise hatten wir den Schirm im Hotel gelassen. Als wir das Dorf im Laufschritt erreichten, öffnete ein krachender Wolkenbruch seine Schleusen. Wir schafften es gerade noch in eine kleine Boutique. Anständigerweise sah ich mich darin um und probierte ein paar Kleidungsstücke. Als der Regen nach etwa 20 Minuten nachliess, verabschiedeten wir uns von der freundlichen Verkäuferin, ich mit einer neuen Bluse unter dem Arm.

DER MANN murmelte gerade etwas über die nie versiegende Kauflust der Frauen, als wir mit einem Mal vor einer Polizeiabsperrung standen und es uns rasch klar wurde, dass wir nicht in unsere Pension zurückkehren konnten. Wir kletterten zusammen mit einer Menschengruppe auf eine erhöhte Restaurant-Terrasse und harrten der Dinge, die da kommen würden. Überall schauten Einheimische aus den Fenstern oder säumten hinter Absperrungen die Passagen. Eine überreizte Stimmung beherrschte das Dorf. «Was ist da los?» fragte ich eine neben mir stehende Frau. «Sie kommen heute aus Paris für die Nachstellung eines Verbrechens. Es sind sechs Jugendliche aus unserem Dorf, die sie nach Monaten im Gefängnis heute hierher bringen, um den genauen Ablauf zu ermitteln.» «Was haben die Jungen denn verbrochen?» «Ach, sie haben sich an einem Abend im letzten Sommer im Dorf volllaufen lassen und mit einem älteren Mann, der in einem Camper am Ufer wohnte, weitergesoffen. Gegen Mitternacht haben sie ihn erschlagen, man weiss nicht weshalb. Ein Jammer, sie sind ja noch so jung! Schauen Sie, dort unten am gegenüberliegenden Ufer passierte es», erklärte sie noch, bevor sie sich abwandte. War sie etwa eine der unglücklichen Mütter, die jetzt hilflos, vor aller Augen, zuschauen musste? Mich schauderte.

Eine Bewegung ging durch die Gruppe: Ein Konvoi mit sechs schwarzen Limousinen erschien und kroch in aufreizender Langsamkeit über die Hängebrücke. In jeder sassen ausser dem Chauffeur ein Polizist und einer der jugendlichen Täter. Es war ganz still im Dorf, als sie ausstiegen. Jeder Polizist schubste und zerrte brutal einen stolpernden Jugendlichen an Handschellen neben sich her, während sie nacheinander in einige Kneipen auf der anderen Strassenseite hineingingen, um die zurückliegenden Saufszenen gedanklich aufleben zu lassen. Nach dreiviertel Stunden war der Spuk vorbei und der Zugang zum Hotel wieder offen, während der Konvoi vis-à-vis zum sandigen Ufer der Ardèche hinuntergefahren war. Wir wollten nicht länger zuschauen. Mich beschäftigten die düsteren Bilder noch geraume Zeit. Ich konnte weder dem Abendessen, noch dem durch eine Wolkenbank leuchtenden Sonnenuntergang etwas abgewinnen.

Schlaf fand ich in dieser Nacht auch nicht.      

Elisabeth, 23.7.2019

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Meine demente Freundin ist nun 97½ Jahre alt. Seit sie mehrmals in der Nacht gestürzt ist und sich verletzt hat, ist sie spürbar schwächer geworden. Letzte Woche besuchte ich sie erneut im Pflegeheim. Es war gerade das Ende einer Vorlesestunde. Ich wartete in der Cafeteria, bis eine Pflegerin sie im Rollstuhl zu meinem Tisch brachte, zusammen mit einer Tasse Milchkaffee und einem appetitlichen Stück Kuchen. Meine Freundin reagierte nicht auf meine Begrüssung. Sie hatte die Augen fest geschlossen und sass einfach da. So ging das mehr als eine Viertelstunde. Ich hielt ihr still die Hand. Wo war die lebenslustige, einfühlsame, vor Energie und Witz sprühende Frau von früher geblieben? Während ich das bleiche, bewegungslose Gesicht betrachtete, das etwas Entrücktes hatte, musste ich plötzlich heulen. Es sah aus, als sei sie geradewegs auf dem Weg in eine andere Welt. In diesem hohen Alter wäre dies beileibe nicht erstaunlich. Dennoch stieg eine grosse Trauer in mir auf, die Tränen liefen mir unaufhörlich über die Wangen. «Mir geht es fast gleich wie Ihnen, wenn ich sie anschaue», sagte eine am Buffet arbeitende Frau verständnisvoll und brachte mir Servietten, um mein Gesicht zu trocknen.

Wie auf Kommando öffnete meine Freundin die Augen. Sie schaute aber nicht etwa mich an, sondern den Kaffee, dessen Duft sie wahrscheinlich wachgeküsst hatte. Langsam, genüsslich, trank sie die Tasse leer und ass den Kuchen bis zum letzten Bröckchen. Erst als ich die Krümel aus ihren Mundwinkeln, an ihren Fingern und von ihrem Schoss wegwischte, nahm sie mich wahr. Sachte begann ich mit ihr zu sprechen, entlockte ihr gar das eine oder andere Schmunzeln. Die Aufmerksamkeit dauerte jedoch nicht lange. Bald wurden ihre Augenlider wieder schwer. Sie wollte sich denn auch schlafen legen, mitten im Nachmittag. Als die Pflegerin sie vom Rollstuhl aufhob, damit sie sich etwas bewegte und die Strecke vom 1. in den 6. Stock mit Rollator und Lift bewältigte, wirkte sie sehr schwach, zerbrechlich und desorientiert. Dann sass sie in ihrem Zimmer auf dem Bett. Ich beugte ich mich nieder, um mich zu verabschieden. Unvermittelt sah sie zu mir hoch. Ihre Augen strahlten, als sie klar und deutlich sagte: «Ich danke dir für deinen Besuch. Ich habe mich sehr gefreut.»

Auf dem Nachhauseweg wurde mir einmal mehr bewusst, dass man einen nahestehenden Menschen nicht weniger liebt, wenn er alt, gebrechlich oder dement geworden ist. Im Gegenteil, die Hinfälligkeit des anderen weckt vermehrt Fürsorge. Vor allem aber erkennt man hinter dem Schleier der Krankheit nach wie vor die Persönlichkeit, die sie einmal war – eine Persönlichkeit, die nicht ausgelöscht ist, die nur irgendwo in einem entlegenen Seelenwinkel schlummert, aus dem gute Gefühle jederzeit wieder auftauchen können.

Die Liebe ist das Zärtlichste und Schönste, das uns ein liebender Gott für einen vertrauensvollen Gang auf dieser Erde mitgegeben hat. Sagt, ist das nicht ein grosser Trost für uns alle?

Elisabeth, 16.7.2019

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Es fällt uns allen schwer, glaube ich, glückliche Momente loszulassen; zu akzeptieren, dass sie in einem Husch vorbei sind. Aber was wäre, wenn die Zeit stillstehen würde – nicht nur mit den besonderen, sondern auch mit den bangen Momenten? Fänden wir daran Gefallen?

In den Achtzigerjahren liess ich mich dazu überreden, während meiner eigenen Ferien an einer englischen Privatschule drei Wochen lang französischen Kindern zwischen 10 und 16 Jahren Grundkenntnisse in Englisch beizubringen. Wir waren fünf Lehrkräfte, vorwiegend aus England. War das ein Abenteuer! Zu Beginn bekamen wir einen Tag lang ein Coaching durch einen Teacher Trainer, das Spass machte. Dafür gab es an der Schule kein Unterrichtsmaterial und kaum Unterhaltungsmöglichkeiten; wir mussten zum Beispiel auch mit einem ständig betrunkenen Koch, zugig-feuchten Schulungs- und Wohnräumen sowie einer altmodischen Infrastruktur klarkommen. Zum Glück hatte ich englische Spiele und eigenes Unterrichtsmaterial mitgebracht.

Neben unserer morgendlichen Arbeit als English Teachers oblag uns auch die Betreuung der Kinder in ihrer Freizeit, ihre Bedienung bei Tisch, das Waschen ihrer Kleider, das Bemuttern der Heimwehkranken, das Vertuschen von Bettnässen, das Verhindern frühreifer Liebeleien, die Pflege Fieberkranker. Wir organisierten ein Kostümfest, eine Schülerzeitung, nachmittägliche Sportwettkämpfe; wir buken Cookies, probten für eine Fernsehsendung, gingen per Bus in einer Kleinstadt shoppen (der absolute Renner bei den Halbwüchsigen), malten mit einem kümmerlichen Rest gefundener Farben ein Wandgemälde – kurz, das Ganze entpuppte sich als eine abwechslungsreiche aber sehr anspruchsvolle Aufgabe. Wer je mit einer Schar Halbwüchsiger in einem Lager war, weiss, wovon ich rede.  Das Gute daran: Ich hätte nie gedacht, dass ich über so viele eigene Ressourcen, Kräfte und Ideen verfüge.  

Meist reichte es uns zur Lehrerbesprechung erst nachts um elf. Ebenfalls kräftezehrend waren die beiden Ausflüge gegen Ende der drei Wochen, einer nach Brighton ans Meer, einer nach London. Jedes vom Leiterteam hatte die Verantwortung für 11 Kinder.

Brighton verlief wider Erwarten gut. Die fünfundfünfzig Mädchen und Buben freuten sich am Meer und an der Vergnügungs-Mole. In London ging’s harziger, was jedoch nicht an den Kindern lag. Am frühen Nachmittag hatten wir im Touristenstrom bereits einige Sehenswürdigkeiten besucht, aber dann vermissten wir zwei Elfjährige, die allein natürlich verloren sein würden.

Ich hatte sie gerade weinend mitten im Verkehr bei der Westminster Abbey wiedergefunden und zurückgebracht, als der Ire Murray und ich realisierten, dass wir beide alleine waren mit den 55 Kindern! Wo waren die übrigen drei Lehrkräfte? Na ja, die beiden Verliebten, von denen der Mann in London ein Studio hatte, gönnten sich mit Sicherheit ein entspanntes Schäferstündchen, während wir… Murray und ich beschafften Getränke für alle und setzten uns mit den Kindern erschöpft in den Schatten. Ich war nervös, ich war besorgt. Da legte Murray aufmunternd seine Hand auf meinen Arm und sagte: «Elizabeth, sag dir in verzwickten Situationen stets: Auch das geht vorbei.» Banal, gewiss, aber wie wirkungsvoll! Am Abend kehrten wir mit den 55 Kindern heil nach Südengland zurück, und das Lehrerteam war beim Nachtessen ebenfalls wieder vollständig.

Ich bin kein Ausbund an Gelassenheit. Wohl deshalb begleitet mich Murray’s Rat bis heute. In einer aufreibenden Situation daran zu denken, wirkt Wunder. Er bricht meiner aufkeimenden Panik und dem Stress die Spitze und lenkt mich von unnötigem Vorschuss-Kummer ab. Danke, lieber Murray!

Elisabeth, 10.7.2019         

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Wer von Euch Tropenreisenden kennt ihn nicht? Den nützlichen englischen Rat: «Koch es, brat‘ es, schäl‘ es – oder vergiss es.» Nicht immer fällt das leicht, zum Beispiel, wenn man unterwegs von Hunger geplagt wird, oder wenn man weiss, ein Glacé vom fliegenden Händler würde einen herrlich erfrischen. Oder wenn einem in der staubigen Mittagshitze das Wasser im Munde zusammenläuft beim Anblick einer saftigen Ananas, die zwar verlockend aussieht, aber möglicherweise schon vor geraumer Zeit oder gar mit einem schmutzigen Messer zerteilt wurde. In Mauritius war es ein Würstchen, in Marokko ein an einem Marktstand frisch gepresster Orangensaft, die mir zum Verhängnis wurden; folglich ass ich in den Tropen unterwegs nur noch Bananen. Die kann man dann eben selbst schälen, und noch schmackhafter als bei uns sind sie sowieso.

Manchmal sind sie allerdings schwer aufzutreiben. Es machte in jenem Sommer den Anschein, als gäbe es in ganz Java keine Bananen. Und wie fragt man nach einer Frucht, deren einheimische Bezeichnung man nicht kennt? Endlich wurden wir «Bananen»-fündig: nämlich in einer dunklen Markthalle, über deren Eingang in grossen Buchstaben «Selamat Datang» geschrieben stand. Die ersehnten Früchte wurden gleich neben einem Verkaufstisch mit spitzen asiatischen Strohhüten verkauft, wie Reisbauern sie tragen. Bald stand ich wieder draussen, in der einen Hand ein paar Bananen, auf dem Kopf einen ausladenden Kegelhut, der unerwartet schwer auf meinem Scheitel lastete und immer wieder auf die eine oder andere Seite kippte. Ausserdem sah ich lächerlich aus damit, wie ich später im Hotel feststellte. Zur Reisbäuerin muss man wahrscheinlich geboren sein! Ich verschenkte den Hut ohne Reue. Die Bananen waren ebenfalls rasch verzehrt.

Weil wir sie bald wieder essen wollten, fragte ich unseren Taxifahrer täglich nach dem «Selamat Datang», einem Bauernmarkt. Er verstand kaum Englisch, die Worte «market» und «bananas» schon gar nicht, er wiegte bloss verständnislos seinen Kopf von einer Seite zur anderen und schwieg. Weshalb aber reagierte er nicht auf das indonesische Wort «Selamat Datang», das ich extra auswendig gelernt hatte? Es blieb uns nichts anderes übrig, als selbst Ausschau nach einer Markthalle zu halten, während wir Tag für Tag unzählige idyllische Dörfer passierten, um geheimnisumwitterte Tempel oder anmutige Tanzvorführungen zu besuchen. Hochgelegene Tempel kosteten viel Schweiss, galt es doch, Stufe um Stufe bis ganz nach oben zu erklimmen. Endlich entdeckte ich den gesuchten Schriftzug, der sich zusammen mit farbigen Bändern über einer Strasse spannte. «Stop please», rief ich aufgeregt, «hier hat’s einen Markt!» Der Fahrer hielt sofort an, machte aber keine Anstalten, uns da hin zu führen. Ungeduldig wies ich auf die über der Strasse schwebende Banderole und drängte: «Sagen Sie endlich, wo ist der Selamat Datang?» Erst sah er mich ratlos an. Dann, langsam, ging ihm ein Licht auf, und wir erfuhren, was «Selamat Datang» wirklich bedeutet, nämlich nicht «Markt», sondern «herzlich willkommen». Ui, wie peinlich!

Seither gehören zwei indonesische Wörter zu meinem festen Wortschatz: «Pisang» für «Banane» und natürlich «Selamat Datang».  

Ihr findet das überflüssig? Nicht doch! Gewiss: Allein wegen der sanften Tropennächte müssen wir inzwischen nicht mehr nach Indonesien reisen und dort nach Bananen suchen – aber wer diesen bezaubernden Inselstaat kennt, kehrt nur allzu gerne wieder dorthin zurück.

Und wenn nicht, bleibt mir eine tolle Alternative: Ich kann doch jetzt, wenn ich will, überall in der Schweiz indonesische Touristen gekonnt mit «Selamat Datang» begrüssen und ihnen zeigen, wo’s bei uns «pisang» gibt…

Elisabeth, 3. Juli 2019