Heute möchte ich meine zwei Lieblingsanekdoten mit euch teilen, die ich nicht nur für geistreich, sondern ebenso für weise halte.
Bitterer Ernst bewegte einen frommen Juden, täglich seine Armut und seinen Hunger im Gebet vor Gott auszubreiten und ihn um Hilfe zu bitten. Aber Gott schwieg. Als die Notlage kaum mehr zu ertragen war, ging der Mann erneut in die Synagoge und betete: „Ach, Gott, hörst du mir gar nicht zu? Jetzt flehe ich dich jeden Tag an, dass du mich endlich in der Lotterie gewinnen lässt, und doch passiert einfach nichts. Siehst du nicht, wie schlimm es um mich und meine Kinder steht? Warum hilfst du uns denn nicht?“
Da ertönte von oben herab eine Stimme: „Gib mir eine Chance, kauf endlich ein Los!“
Macht der Glaube an eine Höhere Macht passiv? Hoffentlich nicht. Wir sollten selbst mithelfen, Probleme anzupacken, damit eine Änderung zum Guten eintreten kann.
Ein frommer Pfarrer ging im Moor spazieren. Eine Unachtsamkeit: er stolperte, sank ein. Auf einem nahen Strässchen kam bald darauf die Feuerwehr vorbei. Als sie den Pfarrer entdeckten, riefen die kräftigen Mannen: «Herr Pfarrer, brauchen Sie Hilfe?» Der Pfarrer, der inzwischen bis zu den Knien eingesunken war, antwortete tapfer: «Nein, Gott hilft.» Die Feuerwehr-Mannen fuhren ihres Wegs, während der Pfarrer still weiterbetete. Als ihm das Wasser bis zu den Hüften stand, kehrte die Feuerwehr zurück. Die Leute hielten an und fragten erneut: «Herr Pfarrer, können wir Ihnen helfen?» Wieder tönte es zurück, wenn auch etwas schwächer: «Nein, Gott hilft.» Die Feuerwehr fuhr weg. Der Gottesmann betete mittlerweile flehentlich, doch die Hilfe blieb aus, das Wasser stieg höher und höher, bis zu seinem Hals. Ein drittes Mal kam die Feuerwehr dahergebraust. Wie aus weiter Ferne hörte der Pfarrer sie rufen: «Können wir Ihnen denn nicht helfen?» Mit letzter Kraft stammelte der Fromme: «Nein, nein, Gott hilft.»
Kurz darauf stand er vor dem Himmelstor und sah Petrus vorwurfsvoll an. «So unerschütterlich habe ich an Gott geglaubt», reklamierte er, «und das ist jetzt der Lohn, ihr habt mich ertrinken lassen.» Kopfschüttelnd musterte Petrus ihn und meinte: «Was können wir denn mehr für dich tun als dir dreimal die Feuerwehr vorbeischicken?»
Gut, hoffen wir in schwierigen Situationen auf ein Wunder! Besser noch: Lassen wir uns auch von lieben Menschen helfen! Sie könnten uns von Gott gesandt sein…
In diesem Augenblick geht irgendwo auf der Welt die Sonne auf an einem andern Ort geht sie unter
In diesem Augenblick liebt sich ein junges Paar weint ein Kind, zetern zerstrittene Eheleute pflegen helfende Hände liebevoll Wunden wird irgendwo ein Mensch erschossen fällt einer in den Wahnsinn dankt ein anderer seinem Retter
In diesem Augenblick segnet ein Pfarrer seine Gemeinde verflucht ein Schelm Gott und die Welt lästert eine Hure, hilft ein Menschenfreund foltert man Frauen in dunklen Kellern pflanzt jemand im Sonnenlicht einen Baum
An diese alten Dinger kann ich mich noch erinnern… Photo by Dominika Roseclay on Pexels.com
In jedem einzelnen Menschen ist eine vollständige, wundersame Welt eingeschlossen, ein Universum für sich, ein Universum aus Leben, Gefühlen, Geheimnissen, Erinnerungen, Erfahrungen, Wissen, Schmerzen. Oft dringt nur wenig davon nach draussen. Ein Freund meinte einst: «Die Tragik der Menschheit ist, dass keiner des anderen Schmerz wirklich empfinden kann, sei er körperlich oder seelisch. Höchstens Mitgefühl ist uns möglich.»
Jeder Mensch hat seine ureigensten Erinnerungen, die seine Geschichte erzählen. Mir fällt auf, wie sehr ich die meinen parallel abrufen kann, als wären sie alle gleichzeitig geschehen. Sie erscheinen mir daher zeitlos. Und mit zunehmendem Alter werden es immer mehr. Was macht das mit uns?
Nach einer Aufführung in einem Londoner Theater, die wir zusammen mit einem älteren Freundespaar besuchen, antwortet sie auf unsere entzückten Äusserungen: «Für uns war’s nur mässig. Ich fürchte, wir sind mit den Jahren etwas blasiert geworden.» Schade, Blasiertheit bräuchte es nicht. Erinnerungen sind kostbar, sie machen reich, lassen uns reifen, machen glücklich– oder nicht? Und das Beste: Leidvolle Erfahrungen verlieren aus der Distanz an Intensität.
Ich sehe mich als Dreikäsehoch, wie ich mich voller Gewissensbisse versteckt halte, nachdem ich Grossvaters ganzen Stolz, das Schneeglöcklein-Beet vor dem Haus, leer gepflückt habe. Die Strafe bleibt aus, weil die Erwachsenen erleichtert sind, als sie mich endlich finden.
Mit klopfendem Herzen trete ich meine Praktikantinnen-Stelle in Paris an und verstehe fürs erste nur «Bahnhof», obwohl ich seit Jahren in der Schule Französisch gelernt habe. In England verabschiede mich in der Victoria Station von meinem Verlobten und erfahre, dass Engländer prüder sind als Franzosen: «This is not a kissing room», werden wir bei unserem innigen Abschiedskuss missbilligend getadelt – vom ältlichen Kellner des Bahnhof Restaurants, der wie ein Butler aussieht!
Als junge Mutter spaziere ich stolz mit meinem Söhnchen durch die Gegend und plaudere mit ihm, als würde er alles verstehen. Seine grossen blauen Augen sehen staunend zu mir auf.
In Kenia erschauere ich beim Anblick eines blutigen Zebra-Kadavers, um dessen Gedärme Hyänen und Geier sich einen gehässigen Kampf liefern. In den Strassen von San Francisco lasse ich mich zusammen mit einem rassigen, schwarzen Verkehrspolizisten ablichten. In Indonesien beginnt mein Herz in einem abgelegenen Dorf zu flattern beim Anblick von reihum in Trance fallenden Tänzern.
Jahrelang träume ich von einem fürsorglichen Mann an meiner Seite. Und da ist er da, DER MANN: Bei unserer ersten Begegnung vor mehr als 25 Jahren stellt er sich schützend zwischen mich und den zähnefletschenden Schäferhund, obwohl ihm ebenfalls bang ist vor bissigen Hunden.
Auf Hawaii lassen DER MANN und ich uns das in der Erde gegarte Wildschwein schmecken. In Indien vergnügen wir uns als einzige Weisse auf einem kleinen Rummelplatz, während sich junge Burschen anschicken, den Kofferraum unseres Autos zu plündern.
In Jerusalem wagen wir uns in die grosse Höhle neben dem Damaskus-Tor, die man den «Steinbruch König Salomons» nennt, weil dort die Felsbrocken für den Bau des ersten Tempels auf dem Tempelberg gebrochen wurden. Man stelle sich einen 230m langen, mystisch beleuchteten unterirdischen Weg durch Fels und Stein vor. Ausser zwei vorbei huschenden Katzen sind wir die einzigen Besucher.
Blick auf den Tempelberg in Jerusalem – Photo by Haley Black on Pexels.com
Im Rückblick laufen all diese Erlebnisse bei mir gleichzeitig ab. Wir Menschen sind also jederzeit in der Lage, gute oder schlechte Erinnerungen abzurufen, d.h. wenn wir sie als erhaltenswert gespeichert haben – seien sie von gestern, vorgestern, oder aber aus vergangenen Jahren, ja Jahrzehnten. Blitzschnell können wir von Ort zu Ort, von Episode zu Episode hüpfen. Ein Duft, ein Wort, eine Melodie, ein Bild, oder vielleicht ein Film, versetzt uns augenblicklich in eine andere Szene. Natürlich ist diese Gedankenreise auch willentlich machbar. Eine winzige Drehung des Blickwinkels, eine Art «Zappen» im Gehirn, genügt. Das ist wahrhaftig zum Staunen! Was für ein geniales «System»! Allerdings ist es auch verwundbar. Meines «stürzte» temporär ab, nachdem ich die Todesnachricht meines Sohnes erhalten hatte…
Mein Gedächtnis beweist mir, dass Zeit während unseres Erdendaseins eigentlich nicht richtig existiert. Obwohl wir älter und schliesslich alt werden, bewegt sich alles auf derselben persönlichen Ebene, verschmilzt ineinander. Vergangenheit und Gegenwart sind so eng verwoben, als wären sie eins. Die besonders eindrücklichen Geschehnisse erscheinen klar, lebhaft und nah beieinander, es spielt überhaupt keine Rolle, wenn inzwischen 50 Jahre vergangen sind.
Ich frage mich, ob die Zukunft auch bereits vorgezeichnet und irgendwo als Erinnerung registriert ist. Wie denkt Ihr darüber?
In den Städten Marokkos ist die Kasbah das Viertel der Regierungsbeamten und liegt daher ganz in der Nähe des Königspalastes, während man unter der „Medina“ die Altstadt mit den Souks versteht. Beide befinden sich in Marrakesch innerhalb der Stadtmauern und liegen übergangslos nebeneinander. Wir haben bei unserer ausgedehnten Kutschenfahrt denn auch kaum einen Unterschied zwischen Kasbah und Medina ausmachen können. Claude Ollier schreibt über die arabische Medina: „In blinde Mauern eingeschlossene Intimität, jedes Eindringen aus der überfüllten Straße wird durch die kleinen Türen verwehrt, die man nie ganz, immer nur einen Spalt weit öffnet, und die schwere Schlösser haben.“
Photo by Taryn Elliott on Pexels.com: Innenhof-Intimität
Auf dem Land sind Kasbahs eindrucksvolle Lehmburgen, befestigte Dörfer, meist auf Hügelkuppen gelegen, wo die Lehmhäuser der Bewohner sich hinter hohen, prächtig verzierten Mauern um den Palast des Paschas scharen. Eine Kasbah war früher Fluchtburg und Herrensitz, Festung und Gemeinschaftsspeicher, Sippenwohnung und Machtzentrum in einem. Einige sind noch heute bewohnt. Doch der idyllische Schein trügt: Im Winter, bei Schnee und Regen, ist das Leben inmitten der hohen Gemäuer hart, nass und sehr kalt.
Außer in Marokko haben sich die wuchtigen, aus Stampflehm und Maisstroh gefügten Festungen nur im Jemen erhalten. Die wohl schönste Kasbah Marokkos ist „Ait Benhaddou“. UNESCO hat das durch Alter und Witterung arg in Mitleidenschaft gezogene Kulturgut vorbildlich renoviert. Den Filmen „Sodom und Gomorrha“ und „Laurence of Arabia“ diente „Ait Benhaddou“ als wunderbare Kulisse.
Wer weiß schon, dass nicht nur „Laurence of Arabia“ und „Kleopatra“ in der marokkanischen Wüste gedreht wurden, sondern auch der Tibet-Film „Kundun“? Dazu flog Hollywood 800 tibetische Statisten ein. Der schön bemalte tibetische Palast, die steinernen Türwächter-Löwen – alles Schwindel und Fassade, alles bloß aus Pappe und Gips! Dies haben DER MANN und ich zwischen den glühend-heissen Filmkulissen von Quarzazate verdutzt, aber auch mit Nachdenklichkeit festgestellt. Wie leicht lassen wir Menschen uns doch täuschen vom schönen Schein und von weg retuschierten Realitäten!
Photo by Markus Winkler: China, Tibet, Marokko – oder??
Interessant ist, dass Quarzazate 1928 von der französischen Kolonialverwaltung Marokkos als Garnisonsstadt für die Fremdenlegion gegründet wurde. Meines Wissens war das alles andere als ein realitätsfremder Ort!
Fährt man durch bestimmte Gegenden Marokkos, entdeckt man Bäume, in deren Kronen ganze Gruppen von Ziegen stehen. Was um alles in der Welt veranlasst die Tiere, ins hohe Geäst zu klettern? Des Rätsels Lösung: Sie fressen mit Hochgenuss die Früchte der Arkana-Bäume. Die äußerst harten, etwa eichelgroßen Fruchtsteine scheiden sie mit dem Kot wieder aus. Die dort ansässigen Menschen sortieren diese Fruchtsteine aus dem Kot, knacken die harte Schale, rösten die Kerne und pressen sie anschließend zu Öl. Dieses Öl hat einen ausgeprägten Nussgeschmack, ist sehr kostbar und teuer. Es gilt als äußerst gesund, vor allem als Nahrungsbeigabe (z.B. in Salatsaucen); dann aber auch als Einreibemittel gegen Rheuma und Rückenschmerzen, oder in der Kosmetik.
Wie man sieht, ist mitunter sogar Kot etwas Wertvolles – vorausgesetzt, man scheut sich nicht, beherzt hineinzulangen.
Man sagt, Marrakesch, die Hauptstadt von Südmarokko und eine der vier Königsstädte, sei der Höhepunkt einer Marokkoreise. Die „Stadt der Rosen“ sei „so ewig wie der Schnee auf den höchsten Gipfeln und so tief in der Geschichte verwurzelt wie Palmen in der Erde“. Im Laufe von über tausend Jahren haben die größten Könige um Marrakesch gestritten, Dynastien entstanden – und verschwanden wieder. Was blieb, wurde von Gelehrten, Handwerkern, Architekten, Malern und Bildhauern aller Epochen geschaffen: prächtige Paläste, Moscheen und Gärten. In der Königsstadt kommen Berber und Araber, Nomaden und Bergbewohner zusammen, was ihr wohl diese facettenreiche, farbenprächtige Lebendigkeit verleiht.
Die Place Djemaa el Fna bei Nacht (Jorge Lascar)
Eine rote Stadtmauer aus dem 11. Jahrhundert umschließt auf 12 Kilometern Länge die Altstadt von Marrakesch, die sog. Medina. Wie schon letztes Mal berichtet, herrscht drinnen ein unglaublich pulsierendes Leben, vor allem in den Souks. Der fröhliche Bäcker lässt DEN MANN und mich seine Untergrund-Bäckerei besichtigen und schenkt uns zwei frische Fladenbrote, ofenheisse, so dass wir sie beinahe fallen lassen.
Der El Bahia-Palast wurde um 1900 vom Großwesir Bou Ahmed mit orientalischer Prachtentfaltung angelegt. Bou Ahmed, ein einflussreicher Mann, übte die Vormundschaft über den jungen Sultan Abd el Aziz aus. Sein Schlafzimmer im Palast, sehr groß, mit vielen Nischen und Alkoven, war mit einem geräumigen Sommer- und einem ebenso geräumigen Winterbett ausgestattet. Hafid, unser kurzfristiger Reiseführer, erzählt, dass beim Liebesspiel des Wesirs mit den Haremsdamen jeweils auch Musikanten zugegen waren. Aber diese hatten blind zu sein, damit sie nicht etwa Dinge sahen, die sie nicht sehen durften. Vorwitzig frage ich: „Und ‚hören‘ war erlaubt, oder mussten sie sehr laut spielen?“ Damit bringe ich Hafid ungewollt in Verlegenheit.
Die Place Djemaa el Fna (Luc Viatoux)
Die Place Djemaa el Fna in der Altstadt ist übervölkert wie jeder Marktplatz auf der Welt – und wirkt doch einzigartig. Übersetzt heißt er „Versammlung der Toten“, da hier in früheren Jahrhunderten die Köpfe der enthaupteten Delinquenten, auf Speerspitzen gespießt, dem Volk als blutige Abschreckung präsentiert wurden. Inzwischen nennt man die Djemaa el Fna den schönsten Platz Afrikas. Denn heutzutage geht’s weit humaner zu und her, obwohl er in Meister Hitchcocks Film „Der Mann, der zu viel wusste“ als Kulisse für einen beklemmenden Film-Mord herhalten musste.
Trommler auf der Place Djemaa el Fna (Maxence Régnier)
DER MANN und ich genießen die schillernde Atmosphäre des berühmten Platzes. Inmitten der fliegenden Händler mit ihren auf Wolldecken ausgebreiteten Waren entdecken wir den Zahnausreißer mit seinem Tablett voller Beweisstücke, den Wunderheiler (der die Beweisstücke schuldig bleibt) oder den unter aufgespanntem Schirm wartenden öffentlichen Schreiber, der seine Klienten auf kleinen bereitstehenden Hockern empfängt. Kalte Schauer rieseln DEM MANN und mir über den Rücken beim Anblick von Dutzenden sich aufrichtender Schlangenkörper, die den näselnden Flöten ihrer Beschwörer gehorchen, welche oft sogar ganze Bündel Schlangen um den Hals tragen.
Photo by Tomu00e1u0161 Malu00edk on Pexels.comSchlangenbeschwörer auf der Place Djemaa el Fna (Arnaud 25)
Der buntgekleidete Wasserverkäufer, der mit Glöckchen auf sich aufmerksam macht, dient heutzutage meist der Folklore (bitte kein Wasser verlangen, könnte Leitungswasser sein!). Auch allerhand Gaukler sind zugegen, Musikanten, Tänzerinnen, Akrobaten, Wahrsagerinnen, Feuerschlucker, Märchenerzähler… Viele wollen uns fotografieren – natürlich gegen ein Entgelt – und die mitgeführten Tiere leisten dem Ansinnen Vorschub. So hüpft mir ein kleiner Affe völlig unerwartet auf den Kopf und posiert dann ganz professionell auf meinem Arm. Es hätte mich nicht gewundert, wenn er auch gleich noch gelächelt hätte!
Wasserträger auf der Place Djemaa el Fna (Carlitos 0802)
Der quirlige Mann am Orangensaft-Stand mit seinen kunstvoll aufgebauten Orangen-Bergen; die gelenkigen Possenreißer, die listigen Zauberer: sie alle wollen Geschäfte machen inmitten von Lärm, Gestank und Schmutz.
Frischer Orangensaft (Ramstein Air Base)
Bei einbrechender Dunkelheit wirkt der Platz am geheimnisvollsten. Im Licht der Karbidlampen steigen von den unzähligen Straßenküchen dichter Rauch und appetitliche Düfte auf. Eine verführerische Einladung, die eigene Biederkeit abzulegen! Gibt es etwas Schöneres, als sich ganz von dieser vibrierenden orientalischen Lebensfreude mitreißen zu lassen?
Soeben erreicht mich die Nachricht, dass eine liebe Freundin gestorben ist. Auch sie…
Dem abgedroschenen Spruch «Mitten im Leben sind wir vom Tod umgeben», können wir im Alltag wenig abgewinnen, er dringt nicht wirklich in unser Bewusstsein ein. «Wenn, dann trifft es die andern, mich bestimmt nicht», beruhigen wir uns, falls sich die Redensart zwischenhinein doch einmal in unsere Gedanken schleicht. So vergehen die Jahre. Ach – und dann werden wir auf einmal brutal und direkt durch das Sterben eines geliebten Menschen mit der Wirklichkeit konfrontiert.
Ich frage mich, ob es denn verkraftbar wäre, wenn wir Menschen unsere Todesstunde kennen würden. Was meint Ihr? Wäre das nicht belastend, auch für unsere Nächsten? Würden wir darob verzweifeln, uns bis zum Letzten sträuben? Wahrscheinlich ist es gut so, wie es ist. Hingegen finde ich es klug, wenn wir das Leben auskosten – nicht nur im Hinblick darauf, dass es endlich ist… sondern weil es uns trotz Kummer und Schmerz ebenso viel Freude und Glück schenkt. Am Leben zu sein, zu spüren, wie Gottes Atem durch unseren Körper strömt, ist Grund zu Ehrfurcht und Dankbarkeit. Hier auf Erden können wir das Geheimnis des Lebens nicht entschlüsseln. Der Trost, dass wir nicht tiefer fallen können als in die göttliche Hand, muss uns genügen.
Freitagnachmittag, 22. Mai 2020: Mit einer guten Freundin und Arbeitskollegin machte mein Sohn Bernie eine Arbeitspause. Sie diskutierten ernsthaft über das Leben und über Krankheiten. Beide hatten vor mehreren Jahren, und viel zu früh, einen schweren Herzinfarkt erlitten und lebten im Wissen, dass sie die Herz-Medikamente regelmässig einnehmen müssten, aber sonst nicht viel machen könnten, als auf ihr Glück zu vertrauen. Noch bevor die Arbeitspause um war, waren sie sich einig, dass sie zwei richtige Glückspilze seien, weil sie auf wunderbare Weise überlebt hätten.
Doch schon am nächsten Morgen in der Früh blieb Bernies Herz stehen. Diesmal kam jede Hilfe zu spät. Nicht nur für uns war es ein riesiger Schock – der Tod kam wohl auch für Bernie völlig unerwartet, aber er kam schmerzlos, gnädig – wie es sich für einen richtigen Glückspilz gehört. Ruhe in Frieden, unser liebster Sohn!
Trauer //Mascha Kaléko, 1907 – 1975 Vor meinem eignen Tod ist mir nicht bang, nur vor dem Tode derer, die mir nahe sind. Wie soll ich leben, wenn sie nicht mehr da sind? Allein im Nebel tast ich todentlang Und lass mich willig in das Dunkel treiben. Das Gehen schmerzt nicht halb so wie das Bleiben. Der weiss es wohl, dem Gleiches widerfuhr; und die es trugen, mögen mir vergeben.
Bedenkt: den eignen Tod, den stirbt man nur doch mit dem Tod der andern muss man leben.
Es fällt mir nicht leicht, wieder zu bloggen – doch gleichzeitig fehlt mir das Schreiben (und letztlich auch Ihr), seit Sohn Bernie, unser innigst geliebter Paradiesvogel, uns verlassen hat. Sein vorzeitiger Tod hat mich verstört. Was liegt da näher, als mit einer frühen Erinnerung an ihn wieder ins Bloggen einzusteigen?
Mein Söhnchen war damals ein etwa 6 Monate altes Baby. Wir wohnten am Rand eines grossen Dorfes am Zürichsee, gleich unterhalb eines ausgedehnten Rebgebietes. Schöne Spazierwege gab’s dort, wir lebten mitten im Grünen. Stieg man in der Nähe unseres Wohnhauses über eine steile Treppe in die Höhe, gelangte man oben auf dem Rebhügel zu einem gemütlichen Gasthof, der sich einer prächtigen Aussicht über den See und auf die Berge rühmen konnte.
An einem Samstagnachmittag ging mein damaliger Mann mit dem Söhnchen im Wagen spazieren, während ich mich den notwendigen Haushaltsarbeiten widmete. Ich hatte die Wohnung soeben aufgeräumt, als ich bemerkte, wie ein heftiger Platzregen niederprasselte. Die beiden waren ohne Regenschutz unterwegs, und während ich Babykleidchen und einen Kessel voll Stoffwindeln wusch, sorgte ich mich, dass sie nun klitschnass werden würden. Pampers gab es 1968 in der Schweiz noch keine…
Eine gute Stunde später kam mein Mann mit dem Baby zurück. Zu meinem Erstaunen waren sie beide ganz trocken. «Wie ist das möglich?» fragte ich meinen Mann. «Ach, es hat nur ganz kurz geregnet», erwiderte er. Ich nahm ihm das Bündel dankbar ab und legte das Kind auf die Wickelkommode, um ihm die Windeln zu wechseln. Ich redete zärtlich mit ihm, und da begann der kleine Spatz mit Ärmchen und Beinchen wild zu rudern und zu strampeln, während er strahlend immer wieder ein Wort wiederholte – er, der noch gar nicht sprechen konnte.
Bernie beim geliebten Sport
Als wir fertig waren, trug ich den Kleinen ins Wohnzimmer und sagte zu meinem Mann: «Du hast mich angelogen. Ihr wart gar nicht spazieren, sondern sasst die ganze Zeit im Restaurant.» «Woher weisst du das?» «Dein Sohn hat es mir erzählt.» «Was», rief der Vater verblüfft, «er redet doch noch gar nicht!» «Doch, doch! Er hat heute von dir ein Wort gelernt», meinte ich und verbiss ein Lachen, «er hat mehrmals ‘obsi, obsi’ (hinauf, hinauf) gerufen, das sagst du doch immer, wenn du in den Landgasthof gehst. Es hat ihm wohl Eindruck gemacht und ihm im Restaurant gefallen bei den vielen Leuten!»
Bernie im April 2020
Auch später und bis zu seinem frühen Tod am 23. Mai 2020 zog mich mein Sohn ins Vertrauen, wenn ihn etwas stark bewegte – ein Zeichen für unsere Nähe. Ich glaube, die reinste irdische Liebe ist die Mutter- und Kindesliebe. Diese Liebe ist voll Vertrauen, heisst Geborgenheit, bedeutet, dass man sich akzeptiert fühlt, jederzeit sich selbst sein darf. Sie schenkt die Gewissheit einer Liebe ohne Bedingungen.
Meinen Sohn loszulassen, fällt mir unendlich schwer. Doch wie drückte es John Lennon so treffend aus? Zahme Vögel singen von der Freiheit. Wilde Vögel fliegen.
Bernie an einer seiner geliebten Messen Bernies letztes Geschenk
Am 23. Mai, morgens etwa um acht Uhr, hat unser innigst geliebter Sohn Bernie, geb. 1968, auf Grund eines Herzversagens für immer seine leuchtend blauen Augen geschlossen. Er war unser wunderschöner Paradiesvogel, der sich nun in die grosse Freiheit aufgemacht hat. Uns blutet das Herz, doch hat er zahllose bunte Federn bei uns zurückgelassen, die uns auf ewig trösten werden.
27. Mai 2020. In tiefster Trauer, Elisa und DER MANN
Wenn ich in Todesanzeigen den Wunsch lese, der geliebte Mensch möge des Nachts als Stern vom Himmel leuchten und den Hinterbliebenen zublinzeln, schüttle ich den Kopf. Soll das ein Trost sein? Ein fern blinkender Himmelskörper, der nur bei Dunkelheit sichtbar ist? Und vielleicht schon lange verglüht ist, obwohl wir ihn noch sehen können?
Dass diese Idee jedoch nicht völlig aus der Luft gegriffen ist, habe ich kürzlich beim Lesen des folgenden Berichts erfahren, dem das Buch «Womit das Vacuum gefüllt ist» zu Grunde liegt:
«Die Wissenschaft geht heute davon aus, dass sich organische Moleküle schon im Weltall gebildet haben und dann im Inneren von Kometen auf die damals junge Erde gelangt sind. Tatsächlich können in Kometen organische Moleküle nachgewiesen werden. Da Kometen hauptsächlich aus gefrorenem Wasser bestehen, überstehen diese Moleküle im Kometen-Inneren gut den Eintritt in die Erdatmosphäre. Letztlich kann man sagen, dass alles Leben Sternenstaub ist und die ersten organischen Moleküle wohl aus dem Weltall auf die Erde kamen. Dies war nur möglich, weil es ein Besonderes unter den Elementen gibt, das geeignet ist, Leben in solcher Fülle zu ermöglichen: der Kohlenstoff.»
Die Frage, woher wir kommen und wohin wir gehen, hat die Menschheit seit jeher umgetrieben. Und nun dies: Die Erde und alles, was hier lebt und wächst, entstand vermutlich vor Urzeiten aus Sternenstaub! Unglaublich: Am Anfang war nur Sternenstaub, unser aller Ursprung soll im Weltall liegen! Vielleicht fragen wir uns jetzt, ob wir bei unserem Ableben in die unendlichen, unvorstellbaren Weiten des Universums, an dessen Rand unsere Erdkugel bloss ein Staubkorn ist, zurückkehren werden. Wir alle haben sie im Ohr, die liturgische Beisetzungsformel, die der Pfarrer am Grab ausspricht: «Erde zu Erde, Asche zu Asche, Staub zu Staub.» Liegt in diesen Worten ein tieferer Sinn? Verweilen wir indes nicht länger beim Tod, der ebenfalls rätselhaft ist. Seien wir dankbar, auf dieser Welt zu sein! «Leben ist nicht Anbetung der Asche, sondern die Weitergabe des Feuers». (nach Jean Jorès)
Wie sich auf unserem blauen Planeten aus Sternenstaub allmählich Menschen, Tiere, Pflanzen, Meere – kurz die Natur in ihrer Vollkommenheit entwickelte, ist eine Frage, mit der wir an Verborgenes, ja Heiliges rühren. Wer hat uns den Atem eingehaucht? Uns das Bewusstsein geschenkt? Liebe und Freude in unsere Herzen gesenkt? Die Liebe, diese unbegrenzte Lebenskraft, ohne die wir nicht gedeihen können – diese Liebe kann meiner Meinung nach nur einer göttlichen Quelle entsprungen sein.
Christian Lorey und Christoph Gerhard, die, wie sie erklären, gerade deshalb an Gott glauben, weil sie Wissenschaftler seien, haben das eingangs erwähnte, 2018 erschienene Buch verfasst. Sie schreiben u.a.:
«Am Ende jeder naturwissenschaftlichen Betrachtung steht das Staunen. Jede Antwort zieht gleich neue Fragen nach sich: Womit ist das Vakuum gefüllt? Und warum ist nicht ‘nichts’, sondern die Erde geworden? Am Ende stellt man verblüfft fest: All diese Erkenntnisse tragen zur Verzauberung der Welt bei und führen nicht, wie dies oft behauptet wird, zu einer Entzauberung der Wirklichkeit, die uns umgibt.
Orang Utan, Photo von Freundin Heidi
Das Staunen ist der Anfang aller Philosophie – und genau hier führt eine Brücke zum Glauben an einen Schöpfer dieser wunderbaren Welt, über die jeder zu gehen vermag, der sich noch wundern kann über die Natur und was in ihr von Anbeginn bis auf den heutigen Tag geschieht.» (Ende Zitat)
Ich wundere mich noch! Ihr auch? Die Vorstellung, ursprünglich aus den Tiefen des Weltalls gekommen zu sein, hat etwas Unergründliches und tief Bewegendes, oder nicht? Die atemberaubenden Bilder, die wir uns seit 1995 dank der NASA anschauen können, geben uns nur einen winzigen Einblick in die unendliche Weite des herrlichen Universums und seiner Geheimnisse. Für mich ist es nicht schwierig, angesichts dieser überwältigenden Fotos, sowie angesichts der Vielfalt der Lebewesen und der Naturschönheiten auf unserer Erde an den einen erhabenen Gott und Weltenschöpfer zu glauben.
La Réunion, Photo von Freundin Heidi
Von Freundin Sissy habe ich das eindrückliche Zitat erhalten: Wer einen Engel sucht und nur auf die Flügel schaut, könnte eine Gans mit nach Hause nehmen. Nehmen wir keine Gans nach Hause, sondern glauben wir an eine überirdische, geistliche Dimension, eine göttliche Kraft in unserem Dasein.
Ich wünsche Euch einen sanften Sternschnuppen-Regen und zahlreiche zauberhafte Sternstunden, die euch in einen Zustand des Erstaunens und der Ehrfurcht versetzen! Und mögt Ihr den göttlichen Funken in Euch spüren!
Obwohl sie uns lediglich einen flüchtigen Einblick in ein fremdes Land, eine andere Kultur gewähren, bleiben Ferienerinnerungen lange haften. Marrakesch ist der ideale Ort, um Träume aufleben zu lassen.
Nur drei Stunden dauert der Direktflug von Zürich nach Marrakesch. Umso überraschender fühlt es sich für DEN MANN und mich an, dass uns eine vollständig fremde Welt begegnet, kaum sind wir aus dem Flugzeug gestiegen. In Marrakesch bietet sich uns ein Fest für die Augen, eine Welt voller Geheimnisse und starker Düfte. Ekelhafte bleiben neben betörenden wie ein heißer Hauch in der Luft hängen und vermischen sich mit farbenprächtigen Szenen, die jeden unserer Sinne beleben. Zum ersten Mal hören wir die Rufe des Muezzins, die in regelmäßigen Abständen von einer der Moscheen durch die hitze-flimmernde Luft hallen; die Frömmsten werfen sich genau da, wo sie gerade sind, zum Gebet in den Staub, während die anderen diese Pflichten auf günstigere Momente verschieben. Was uns fasziniert, ist diese emsige Geschäftigkeit, dieses schillernde Zusammenspiel von Farben und Lebhaftigkeit, das die ganze Medina durchzieht und ihr ihren unvergleichlich orientalischen Zauber verleiht. Marokkaner sagen indessen: „Marokko offenbart sich nur jenen, die sich die Zeit nehmen, um Wasser zu schöpfen und eine Kanne Tee aufzugießen.“
Widersprüche sind in diesem Land an der Tagesordnung und verwundern DEN MANN und mich: orientalische Gelassenheit mündet unvermittelt in Heißblütigkeit; immer wieder trifft man ausgesprochen warmherzige, teilnahmsvolle Menschen; daneben lauern Geschäftemacher wie die Spinne im Netz auf Arglose, um sie kaltblütig übers Ohr zu hauen. Aus den Souks kommt man erst nach Stunden wieder heraus – mit leichtem Portemonnaie, dafür vollbepackt mit Dingen, die man gar nicht zu kaufen beabsichtigte. Doch wer wollte auf einen Souk-Besuch verzichten? Ein mit Charme und Übertreibung gewürzter Kaufhandel ist unbezahlbar. Müsterchen gefällig?
Photo by Alex Azabache on Pexels.com: In den Souks
Der Kleiderhändler stülpt mir flugs ein langes Gewand über den Kopf, kichert entschuldigend, als er eine Sekunde lang mein Unterhemd erspäht. Um DEN MANN zum Kauf anzufeuern, lobt er ein übers andere Mal: „Oh, la jolie gazelle! Verkaufen sie sie mir!“ (Dieser Heuchler!) Im Teppichgeschäft tönt es: „Ich gebe Ihnen den wertvollen Teppich gratis, wenn Sie mir dafür Ihre schöne Frau dalassen!“ Was, ich bin gleich viel wert wie ein seidenes Prachtstück?
Happpytovisit.com: Kutschenfahrt
Der Verkauf liegt den Orientalen im Blut! Will man seinen Geldbeutel schonen, hilft eigentlich nur Weglaufen, bevor das obligate Glas Tee vor einem steht… In der Medina hält der Kutscher, der uns lediglich durch die Altstadt hätte fahren sollen, vor dem Laden eines Homöopathen. Der sieht mein wegen einer Venenentzündung verbundenes Bein, fragt: „Was hast du da?“ und schon liege ich auf seinem Schragen auf dem Bauch. „Du bist zu dick“, sagte er unverblümt und holt einen Schlankheitstee vom Regal. Nanu, wegen der paar Kilos?? Und ich habe gedacht, im Orient finde man mollige Frauen attraktiv. Aber hier geht’s nicht um Schönheit, hier geht’s ums Geschäft! Als zweites bekomme ich eine gründliche Massage an beiden Beinen und im Kreuz. Dann befiehlt er, DER MANN solle mir die entsprechende Venen-Salbe und das Öl täglich einreiben (Tu feras ça pour elle, n’est-ce-pas?), und ehe ich mich‘s versehe, stehe ich mit diesen beiden teuren Produkten, einem Schlankheitstee sowie einem (ebenfalls nicht selbst gewählten) Entspannungstee an der Kasse. DER MANN hingegen kommt ungeschoren davon. „Hättest du vielleicht gern Viagra bei mir gekauft? Nein, nein, nein, da weiß ich dir etwas viel Besseres: Üben, üben und nochmals üben…“.
Weiter geht’s mit unserer Kutsche durch die engen Gässchen der Medina und der Kasbah, oft kaum 3 bis 4m breit, hautnah vorbei am armseligen Alltag ihrer Bewohner, die sich unseretwegen an Mauern drücken und in Türbogen ducken müssen: Etwas betroffen blicken DER MANN und ich von den Kutschensitzen hinab in dunkle Buden und Werkstätten, vollgestopfte Läden und auf stinkende Abfallhaufen. Da spült jemand, im Hauseingang kauernd, Geschirr, dort wird munter repariert oder rasiert.
Ob wir wie die Marokkaner noch so fröhlich lächeln würden, wenn wir uns mit solchen Lebensumständen begnügen müssten? Oft scheint es, als hätten wir im Abendland trotz Wohlstand die Lebensfreude verloren. Reisen bereichert. Mich macht es zudem dankbar.
